Bien sûr, il y a les crêtes de l’Himalaya, les ponts suspendus, les villages accrochés aux versants, l’air froid du matin et les drapeaux de prières qui claquent dans le vent. Mais quelques centaines de kilomètres plus au sud, le décor bascule. La montagne disparaît. La chaleur monte. Les forêts de sal remplacent les forêts de rhododendrons. Les traces de rhinocéros marquent la boue. Les cris d’alarme des langurs traversent la canopée.
À Bardia, dans l’ouest du Népal, la lumière arrive lentement. Elle glisse sur les hautes herbes, accroche la poussière des pistes, réveille les rives de la Karnali. Au loin, un paon lance son cri rauque. Plus près, dans les branches, les langurs gris s’agitent. Leur silence, parfois, parle autant que leurs cris d’alarme.
